Profond et sans détour...

 Ce poème que j'ai écrit en 2007 a été publié dans la série de livres "Paroles de..." , aux Arènes.

Les "anciens" d'Artblog l'on déjà lu, ainsi que d'autres articles ici postés,  sur mon blog "Caminelle Artblog.fr"; qu'ils m'excusent pour ce replay...

 

 

 

Maria

 

 

 

Elle s’appelait Maria, elle aurait pu s’appeler Myriam, ou Mariem,

 

Comme beaucoup de ses sœurs asservies

 

À une Tradition, à un Dieu, à un Homme

 

Courageuse, travailleuse, dévouée, efficace effacée, sans jamais le savoir

 

Parce que nul ne le lui avait jamais dit.

 

Pas de reconnaissance à attendre des autres quand tout est dû aux autres.

 

Pas l’once d’une revendication quand l’enfance vous a si bien dressée.

 

Au service de tous.

 

Des parents d’abord, des frères ensuite, et d’un mari omnipotent enfin.

 

Ce mari pour qui elle s’est fait belle un jour, il y a si longtemps qu’il ne s’en souvient plus.

 

Le mari pour qui elle range, nettoie, repasse, recoud, mijote,

 

Après avoir rangé, nettoyé, repassé, recousu, mijoté chez les autres.

 

Quand on s’appelle Maria, on a rarement un métier rien que pour soi.

 

Un mari à qui elle donne sa maigre paye qui met un peu de beurre dans les épinards.

 

Pas d’enfant à choyer, amour en exclusivité maritale.

 

Elle se ride déjà à trente ans. À quarante, elle est encore belle, très belle, mais ne le sait pas

 

Car on ne le lui a jamais dit.

 

Quand on s’appelle Maria, on ignore tout de cela.

 

Sa tension bien trop forte harasse son corps énergique, effiloche peu à peu les artères

 

Mais elle ne veut pas le savoir.

 

Quand on s’appelle Maria, on marche Et on crève.

 

Le « ou » n’existe pas, d’autres ont toujours choisi pour vous.

 

Et voici que ce soir, des gyrophares sont venus éclairer de bleu le devant de sa porte, c’est son mari qui vient d’avoir un accident, c’est ce qu’ils lui disent et elle n’entend déjà plus, elle s’est effondrée à la vue des lumières et des képis.

 

Il a un genou en morceaux. Il en a pour longtemps à l’hôpital.

 

« Tu vas venir faire ma toilette tous les jours, je ne veux pas que d’autres s’en chargent ! »

 

Maria ne conduit pas.

 

Quand on s’appelle Maria, on ne sait pas conduire.

 

Alors, chaque jour, elle se lève à quatre heures. Il faut compter une heure et demie de marche d’un bon pas pour se rendre à l’hôpital, une autre petite heure pour la toilette, pour la présence affectueuse. Et puis il faut s’en retourner, pour aller ranger nettoyer repasser recoudre mijoter chez les autres, avant de rejouer la même musique à la maison. Parfois, par tendresse, le pauvre, il doit souffrir tout seul sur son lit blanc, elle refait le soir le trajet du petit matin.

 

Et c’est à son tour de tomber.

 

Dans la rue, comme ça, sans prévenir.

 

On l’a mise tout de suite dans un service spécialisé en hémorragies cérébrales.

 

Et, la nuit même, elle a oublié qu’elle était dans le coma et a voulu se lever.

 

Pour aller le servir sans doute.

 

Elle est tombée du lit. Et elle est morte. Comme tant d’Eves

 

Comme tant de

 

Vénus désenchantées

 

Vassales surexploitées

 

Vestales non respectées

 

Vendues prêtées jetées

 

Violées par virilité

 

Voilées escamotées

 

Vierges décachetées

 

Veuves inhabitées

 

Victimes ensanglantées

 

Auxquelles on a inculqué

 

Le devoir puis le droit mais jamais l’être

 

Voici le temps des relevailles

 

Ce sont elles qui ont les clés

 

Des cités

 

Et du reste

 

On s’est gardé de le leur le dire

 

Lorsqu’elles apprendront qu’elles existent

 

Les mères, les sœurs, les filles

 

Feront naviguer les étoiles

 

Celles qui portent le savoir

 

Celles qui accouchent l’espoir

 

Celles qui délivrent la paix

 

Celles qui enfantent d’amour

 

Celles qui font de nous des frères.

 

 

 

 

 

 

 

J'ai écrit plusieurs livres.

La plupart sont édités aux éditions LE MANUSCRIT, et disponibles sur Amazone, Fnac, ou chez votre libraire sur commande.

Dans l'ordre d'arrivée :

Conte à rebours : Un homme naît, il a 90 ans, et atterrit non en nurserie mais en maison de retraite... Il rajeunit alors que tous vieillissent autour de lui, et son amour partagé pour Clara, la petite-fille qui venait voir sa grand-mère et qui est maintenant une jeune femme, arrête la fuite du temps... le temps qu'arrive la lassitude.

De l'autre côté du bureau : Un regard sans détour sur le collège : lieux, objets, parents, profs, et surtout élèves.

Le vol de l'escargot : Un bestiaire qui peint l'escargot comme l'hirondelle ou la mouche de sieste.

Bribes  : Scènes de la vie, observations diverses, une série de textes brefs.

Conte Polaire : Récit pour enfant (8 à 12 ans), deux oursons polaires confrontés au réchauffement climatique

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Un de mes romans, non encore publié, "Les Maquis de Simone" a reçu le Prix du Roman des Arts et lettres de France, à Toulouse, en 2013.

Un de mes écrits, "Maria" a été intégré au recueil "Paroles de Femmes" publié aux Arènes.

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Plusieurs projets en tête.

Je vous présenterai dans cette rubrique quelques extraits de mes écrits.

 

Essai d'une nouvelle technique d'aquarelle...